Casa.

Cazar. Casamiento. Miento. Mi entorno.

¿Entorno de qué?

¿Los colores?

¿Los olores? O serán los sonidos que me envuelven.

No. Mi casa es un espacio vacío. Un lugar cerrado por materiales fríos.

Mi hogar es mi hábitat. Aquella construcción por manos imperceptibles.

Es todo aquello que siento, pero no puedo materializar.

Sólo existe. Existe en la pasión con la que mi papá toca la guitarra.

Se encuentra en la persistencia de mi mamá buscando que todo esté… Esté.

Es quizá también la añoranza de mi hermano por estar cerca al ser independiente.

Seguramente el carácter reflejado en el mío de mi pedacito de cielo.

Igualmente se conforma por la ternura del apasito, el chaparro.

Es mi cuerpo.

Y la extensión de mi materia.

Es la puerta abierta para ti, que no huyes por la ventana y sólo observas.

La imparcialidad del tiempo me impide tener claridad para concretar qué es mi hogar.

Pero cada vez que lo revoco, todo lo que he dicho es lo único en lo que pienso.

Tiriririrí.

Tiriririrí.

Tiriri… Cinco minutos más.

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